ISIDORO

NÃO SEI fazer poesias. De pés descalços sinto o mundo que não quero habitar. Caminho pela rua, tento pensar. Mas está lá, gritando, diante dos meus olhos, o seu desrespeito. O osso do animal envolto pela carne me agride. Jogado na calçada. Quem está lá também?! Quem te incomoda! O reflexo de nossas inatitudes nos encontra em cada esquina. Como lutar contra isso? Como ser forte em um mundo de covardes? Cada passo. Uma angustia. O que me torna tão especial?! NADA! Por dentro sou tão podre. Tão pior quanto o cheiro que eles exalam. Talvez, vê-los doa mais, talvez pensar assim seja uma forma de amezinar a responsabilidade que me cabe. Não há diferença entre os que os ignoram e a mim. Que penso sofrer tanto quanto eles, por os ver assim. O mais engraçado de tudo é que as pessoas acreditam em mim. Como se eu tivesse algo diferente dos demais. Me INDIGNO SIM diante dessas situações. Mas não sou Che. Não sou Teresa. Sou uma completa idiota que sofre calada. Vejo. Não faço. Questiono. Não culpo. Uns me perguntam nessa história toda: Onde está Deus?! Ele espera por alguém, da mesma maneira que nós! Às vezes, sinto que esperam por mim. Mas me sinto tão franca. Tantas coisas diante de nós e nem mesmo eu não faço nada.
De repente diante do colorido, ele prefere o preto e ainda assim de pés descalços, sente a fantasia que quer viver, além do frio consegue sorrir e fazer poesias com o balão no ar! E mais uma vez sou eu quem ganho mais. E vejo, que a diferença da vida não está no que se tem, muito menos naquilo que se é, mas sim nas escolhas que se faz diante dos poucos segundos que nos é dado, e ainda assim conquistar o mundo mesmo sem conseguir transformá-lo.